Contemplando el hacer.

Cuando los cambios se dan de forma muy lenta, uno tiende a sentir que nada sucede, que el transcurrir es monótono e inútil. La lluvia desciende y el mundo inunda su pulmón de su perfume, pero en mi interior no hay tierra húmeda. Cuando el transcurrir de las horas como un arado va arrastrando mi rutina, y sin que quiera saberlo, pasan los minutos como hormigas. No sé donde radica la llave, la fórmula necesaria para andar la vida, a penas si tengo algunos rituales, como suspirar a tiempo antes de cerrar un día. Pero al abrir la noche nuevamente descubro ser tragada por la rutina, sin saber si es
 otro día ganado, u otro día  perdido. Sin embargo, me permito la desesperación un instante, luego la apago con las manos como si matara un bicho, y dibujo, dibujo, dibujo, y escribo, canto, lloro un poco, me maldigo, me bendigo, y aunque no logré dormir, en algún rincón del espacio alcanzo el sueño y me siento viva.