Con estos dolores no se puede hacer dulces.
Ni pasteles, ni ensaladas.
Son dolores que golpean
En el fondo del paladar.
Amargos.
Te haces fruncir el seño.
Las manos.
Buscan la fuente de la herida.
Pero solo convocan al aire.
El dolor esta en el aire.
Desde el huerto,
Los tomates aun verdes gimen.
Las plantas se están secando desde sus raíces.
Las hojas se arrugan.
La muerte
Asoma desde la base de los tallos.
Ellos aun están verdes,
Pero no se asustan.
Con estos dolores,
No se pueden hacer jugos.
Son ácidos,
Espesos.
Y se sienten en la punta de la lengua
Como un sabor de tornillos fundidos.
Pica el acido del hierro,
Sobre los sentidos.
Desde el suelo,
Una hormiga.
Avanza fiel a sus círculos y sus ritmos.
Lleva una hoja cortada del huerto,
Donde los tomates.
Ya están dormidos.
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