Esta no es la última palabra.
No es una oración.
No es un testamento de mis dudas.
…Y si Magritte me viera,
Ya lo dije en otra oportunidad… diría:
Esto no es un poema…
Esto no es un poema…
Todo se revela en la sombra
La angustia.
El miedo.
La soledad.
La duda.
Todo se alimenta en la lluvia.
La tristeza,
El amor.
El desamor.
Las heridas.
Todo emerge
Y florece en la luz.
Las caricias.
Las sonrisas,
La vida.
Yo estoy por morir.
A punto de morir.
Creo que ya estoy muerta.
Pero esto no es la última palabra
Ni es la primera.
Ni es el testamento de mis dudas.
Ni es el principio de mis promesas.
Dependo de la esfera blanca.
Para los ciclos de mis mareas.
Hoy estoy triste.
Te alejas.
Mañana estaré feliz.
Te causara sorpresa.
Mañana moriré.
O talvez ya este muerta.
Eso no es un problema.
Esto no es un problema.
Dejare entrar a Daly con sus relojes.
Soltare al conejo.
Que encerré en la caja de los juegos.
Abriré la boca.
Y escupiré esta mariposa de sueños.
solo para darle libertad,
y ver como brilla,
y me eleva con su vuelo.
Imagina un mundo de poesía en que todos tienen el color de la primavera
ResponderEliminarY de seguro no es tu ultima palabra pero si es un poema, como esa mariposa que va alli volando, inesperada.
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